Os livros da estante

Literatura japonesa

2012-01-03T10:03:00.003-02:00

Depois de longo inverno, "cansada" da má literatura, eis que surge uma indicação interessante: literatura japonesa.

Embarquei nessa comprando logo três livros: Norwegian Wood e Kafka à Beira-mar, ambos de Haruki Muramaki, e 14 contos de Kenzaburo Oe.

O primeiro já está lido, em breve escreverei sobre ele.

Cansei de literatura

2011-04-26T11:33:00.002-03:00

É isso mesmo... nunca pensei que diria (e escreveria) algo desse gênero, mas cansei de literatura. Vou dar um tempo. Muitos livros estão aguardando para serem lidos, mas não consigo passar das primeiras páginas de nenhum deles.

Por outro lado, ando interessada nas leituras “históricas” e “científicas”. Nada de filosofia ou sociologia. Uma coisa mais “pé no chão”: como era, o que aconteceu, como ficou. Assim, bem secão.

Esse interesse me levou para dois caminhos: ler sobre a mente, a alma, essa coisa toda misturada que define pessoas como “ser humano” e a leitura de acontecimentos históricos, mesmo que romanceados, desde que me ajudem na reflexão de como as coisas eram para tentar entender porque hoje são como são.

Então no momento, oficialmente, estou lendo dois livros (coisa feia de fazer... vou ter de me dedicar a um deles primeiro, mas já li o início dos dois): A ira de Deus e Tristes, loucas e más. (sinopses aqui e aqui).

Vamos ver no que vai dar.

2666 | Roberto Bolaño

2010-12-30T17:13:00.002-02:00

O que não falta na web e nas publicações especializadas são análises e críticas a 2666, livro de Roberto Bolaño escrito nos últimos anos de sua vida e publicado depois de sua morte.

Por conta disso, gostaria apenas de falar sobre a experiência da leitura deste livro. Enquanto o lia, pensava coisas como:

-- Sensacional!

-- Onde isso vai chegar?

-- Mas ele não vai contar mais disso ou daquilo? O que aconteceu? Será que vou saber mais pra frente?

Depois, quando terminei:

-- Acabei de ler um livrão de oitocentas e tantas páginas e sinto que “faltou” a parte de Klaus, mais um pouco da parte de Amalfitano e dos críticos e, quem sabe, também a parte de Rosa. Ou seja, encararia outras oitocentas páginas numa boa.

-- O certo, agora, seria começar a ler o livro novamente.

-- Caramba, eis a obra-prima de um autor.

Isso mesmo: eis a obra-prima de um autor.

Antes de 2666 eu já tinha lido dois livros do Bolaño: Noturno do Chile e Amuleto. O primeiro é muito bom, o segundo não gostei muito. Mas 2666 é O livro, incomparável, genial, perturbador, fascinante e, de uma maneira peculiar, incompleto. Sim, ele acaba mas não termina. Eu gostaria de ler mais e mais “livros” de 2666 (ele é dividido em cinco partes chamadas “livros”), gostaria que o Bolaño tivesse deixado muitos outros.

Mas essa é uma sensação que temos com grande parte das obras-primas que lemos, não é mesmo? A gente quer mais, queremos ler o fim mas não queremos que acabe, queremos que aquele narrador continue contando as histórias, nos dê os detalhes, nos confesse seus pensamentos e sentimentos.

Apenas para terminar e fazer um pedido aos que me leem, uma pequena parte do livro:

[...] Escolhia A metamorfose em vez de O processo, escolhia Bartleby em vez de Moby Dick, escolhia Um coração simples em vez de Bouvard e Pécuchet, e Um conto de Natal em vez de Um conto de duas cidades ou As aventuras do sr. Pickwick. Que triste paradoxo, pensou Almafitano. Nem mais os farmacêuticos ilustrados se atrevem a grandes obras, imperfeitas, torrenciais, as que abrem caminho no desconhecido. Escolhem os exercícios perfeitos dos grandes mestres. Ou o que dá na mesma: querem ver os grandes mestres em sessões de treino de esgrima, mas não querem saber dos combates de verdade, nos quais grandes mestres lutam contra aquilo, esse aquilo que atemoriza a todos nós, esse aquilo que acorvada e põe na defensiva, e há sangue e ferimentos mortais e fetidez. [...] 2666, p. 225

Vejam o que o Bolaño está nos dizendo: hoje nós escolhemos para ler os livros menores, mesmo quando se trata dos grandes autores. Menores em tamanho, menores em importância. Não sei se isso acontece por causa do tempo em que vivemos (um tempo sem tempo e sem profundidade), por causa dos editores (livros menores são mais baratos e fáceis de vender) ou por não nos interessarmos pelos verdadeiros combates que os autores se envolvem para realizar suas grandes obras (mais fácil ler coisas fáceis).

Sendo assim, um pedido: se forem ler Bolaño, caros amigos, leiam sua obra-prima. É um livro grande, pesado (no sentido literal -- é preciso ler sentado e ter paciência de Jó se quiser carregá-lo por aí) mas é uma obra-prima. Com todos os combates, ferimentos e fetidez.

E vejam só o que ele diz sobre as “obras menores”:

[...] – Jesus é a obra-prima. Os ladrões são as obras menores. Por que estão lá? Não para realçar a crucificação, como algumas almas cândidas creem, mas para ocultá-la. [...] 2666, p. 752

Taí mais uma reflexão que mostra o que é o combate de um autor. Me arrisco a dizer que nenhum de nós precisa de obras menores como os Chicos Buarques e Edneys Silvestres e suas editoras lutando e esbravejando por um prêmio Jabuti ou coisa semelhante. Essas obras menores só ocultam as grandes obras. Deixemos pra lá essas leituras e vamos ao que realmente interessa: o combate.

O Senhor Calvino | Gonçalo M. Tavares

2010-10-28T18:01:00.007-02:00

Gonçalo M. Tavares teve uma ideia bem bacana: e se alguns grandes nomes da literatura e do pensamento mundial morassem todos no mesmo bairro, ao mesmo tempo?

Então ele criou "O bairro" um local onde moram o senhor Joyce, o senhor Kafka, o senhor Brecht, e mais um tantão de "senhores". Entre eles, o senhor Calvino.

Cada senhor "ganhou" (ou vai "ganhar" no futuro) o seu livro, contando como é o dia a dia de cada um, como se um vizinho os observasse. Porém, um detalhe: cada livro é escrito dentro do estilo do autor-tema. Dessa ideia tão legal, lemos preciosidades como esta:

Uma manhã

Por vezes, Calvino obcecado pelos métodos:

– Interesso-me de muitas maneiras pelas mesmas coisas.

Outras vezes, obcecado pelas coisas:

– Interesso-me da mesma maneira por muitas coisas.

Algumas vezes, baralhado:

– Interesso-me ao mesmo tempo de muitas maneiras por muitas coisas.

Hoje ao acordar, preguiçoso:

– Não me interesso por nada, porém faço tal coisa de muitas maneiras diferentes.

(trecho do livro "O Senhor Calvino", Gonçalo M. Tavares, editora Casa da Palavra, 2007)

É pura poesia em prosa, não é mesmo?

Jerusalém | Gonçalo M. Tavares

2010-09-17T05:30:00.003-03:00

Gonçalo M. Tavares é português e já ganhou importantes prêmios literários, como o Portugal Telecom.

Ler autores premiados ou obras consagradas não é (nem nunca será) certeza de ler algo que a gente gosta mesmo. Leitura é muito mais do que isso, né? Depende do momento, do gosto de cada um. Eu já li autores premiados e não gostei, simplesmente não me conquistaram. Já li clássicos em que reconheci a “genialidade” do autor (tecnicamente, talvez?), mas que foram livros que não me tocaram, não me deram prazer (muitos nem terminei...). Isso é normal. O que é anormal é alguém achar que deve gostar de quem é premiado e ponto, sem mais.

Tudo isso pra dizer que eu estou gostando muito de conhecer a obra desse autor (parecia que eu ia falar mal, né? Com todo esse preâmbulo...). Este é o segundo livro que leio dele. O primeiro foi “O senhor Calvino”, que gostei muito e tenho intenção de comentar por aqui no futuro. Ele é “lírico”, “fofo”, faz um retrato do Ítalo Calvino como se entrasse em sua alma.

Jerusalém não tem nada de fofo nem de lirismo. É seco, conta da vida que acontece por aí, dos seres que perambulam e vivem na cidade, da anormalidade dos comuns, da “anormalidade comum”. Tudo o que acontece, por mais brutal e violento que seja, parece fazer parte do “normal”. Por exemplo: um assassino mata para se aliviar, é uma necessidade: sem culpa, sem moral, “no big deal”, acontece.

Me disseram que este livro é “surpreendente” e tal. Não o chamaria de surpreendente mas é um bom livro, bem escrito e muito interessante. Gonçalo realmente parece fazer parte do que se faz de bom na literatura hoje em dia. Ele escreve romances, poemas, contos... enfim, está aparecendo no cenário e realmente tem muito talento.

Azul e dura | Beatriz Bracher

2010-09-13T12:14:00.007-03:00

Mais um caso de livros que compro sem muita referência e que resultam em leitura muito prazerosa.

Narrativa seca, objetiva. Gostei da forma como a autora conduz a história de uma pessoa que tinha uma vida toda “feliz”, organizada, confortável e que, por causa de um acidente, passa a viver em uma realidade interna completamente diferente.

Nessa nova realidade interna, espiritual, a culpa e a autopunição severa ditam as regras, e a análise do passado revela a fragilidade e ausência de sentido de uma existência. Tudo que tinha sentido (ou ordem, ou despreocupação) começa a ser observado sob essa nova ótica.

Tenho pensado muito nisso... em como alguns acontecimentos, pequenos ou grandes, são capazes de mudar o rumo das existências, de jogar as pessoas em estágios de depressão e desordem difíceis de lidar, em como a jornada do amadurecimento pode ser dolorida e “sem volta”, no sentido de jogar as pessoas em mares bravos sem rumo certo.

Depois de jornadas como essas a transformação é inevitável. Mas em que cada um se transformará? E para quê? São os mistérios da existência, estão todos ao redor das pessoas, desafiando: decifra-me ou devoro-te.

E somos devorados...

Haroun e o mar de histórias | Salman Rushdie

2010-03-02T09:30:00.003-03:00

Às vezes acontece assim: estamos passeando por uma livraria, olhando/paquerando os livros.

De repente, ELE surge na nossa frente. E ofusca todos os outros. O mais engraçado (e misterioso) é que ELE não tem nada de mais – não é o mais bonito, nem o mais comentado. Mas é o escolhido.

Muitas vezes saí da livraria assim, com um livro totalmente desconhecido na sacolinha. Algumas vezes a surpresa foi ótima, outras nem tanto.

Foi o que aconteceu com "Haroun e o Mar de Histórias" do Salman Hushdie. Certa vez, passeando pela av. Paulista, enrolando para ir para o estágio que fazia a tarde, depois da faculdade, ELE me encontrou. E ele era pequeno, com uma capinha normal, de uma editora desconhecida, chamada Paulicéia (hoje é editado pela Cia das Letras) mas já tinha a novidade do papel pólen. Seduzida, comprei. E li. Tudo, no mesmo dia, no ônibus, no trabalho, em casa. Li e adorei.

É um conto de fadas, uma fantasia, uma lenda, uma historinha... não sei como classificar, mas é um livro gostoso de ler. Despretensioso, cheio de coisas mágicas, aventuras. É a história do Xá do blablablá, o melhor contador de histórias que se tem notícia. Um dia ele perde sua capacidade de contar histórias, e, obviamente, entra em depressão. Haroun, seu filho, disposto a recuperar a alegria da família, parte em uma odisséia em busca da solução do problema. E começa a aventura. Uma aventura muito bacana, imaginativa. Muito, muito gostoso o livro.

Pode ser lido por crianças. Pode ser lido em família. Pode e deve ser lido nas férias, pra descansar a cabeça.

E, para quem quiser fazer uma análise mais profunda, tem um monte de "mensagens" enfiadas no texto, pois foi escrito quando o Salman Hushdie foi parar no exílio, ameaçado de morte por seu livro "Versos Satânicos" (nunca li, alguém aí leu?).

Em mim, na época que li "Haroun...", ficou uma reflexão mais ou menos assim: "Quer dizer que você vai mesmo deixar essas pessoas podres, esse mundo idiota, essa injustiça toda comandar a sua vida? Vai enterrar os seus sonhos, minar a sua alegria e deixar a amargura tomar conta de você? Vai arrancar do seu ser toda a fantasia, toda a magia, sua capacidade de se deslumbrar, de ACREDITAR? Vai deixar?"

— Pô, sei lá... acho que não... acho que sim... será que eu deixei? :-S

***

(publicado originalmente em 3/12/2003)

update: Salman Rushdie estará entre nós no início de agosto. Ele irá participar da Flip 2010.

Verão em Baden Baden | Leonid Tsípkin

2010-02-23T09:38:00.003-03:00

Um trem está prestes a partir para Leningrado. O narrador do livro, admirador e fã de Dostoiévski, embarca. Ele carrega consigo um livro escolhido especialmente para ler durante essa viagem: é o diário de Annya, a jovem esposa de Dostoiévski. A leitura do narrador será a nossa leitura. Através dele, de seus pensamentos e conhecimentos sobre Dostoiévski, vamos conhecer os últimos anos do gênio da literatura russa. É simplesmente uma viagem fluida, praticamente sem pausas, febril. Nossa leitura tem o ritmo da viagem de trem.

Quando finalmente engatei a leitura e me deixei envolver pela narrativa em uma tarde de sol fraco de um sábado preguiçoso, me encantei com a leitura. Sim, porque no começo foi difícil pegar o ritmo do livro. E, logo no início, tem um ENORME (e muito interessante) ensaio de Susan Sontag sobre o livro que eu gostaria de ter lido somente APÓS a minha leitura (poderia ser um posfácio). Portanto, caros amigos, ao decidirem ler esse livro, pulem o ensaio e caiam direto na leitura. Ao final, voltem ao começo e leiam o ensaio (que, por sinal, tem o belo título "Amar Dostoiévski").

Eu gostaria de comentar mais, mas quem já leu esse livro compreende que é difícil falar sobre ele. Mas a vida para os Dostoiévski não era fácil. Não foi fácil ser Dostoiévski. Tinha a eplepsia. Tinha a falta de dinheiro. Tinha o desprezo dos escritores de seu tempo que antes se diziam seus amigos. Tinha o vício no jogo. E outras coisas difíceis. Mas conhecendo um pouco da vida dele a gente acaba percebendo de onde vieram personagens tão humanos, tão reais e ao mesmo tempo tão sonhadores, febris, delirantes.

Só mais uma coisa: o escritor desse livro, o Leonid Tsípkin, é ótimo escritor. Seu livro não tem uma única frase piegas, uma metáfora besta. É bem construído sem ser forçado. Mais um talentoso escritor da maravilhosa literatura russa.

***

(publicado no blog antigo em 24/5/2004)

nowadays

2010-02-18T18:57:00.006-02:00

O conceito de livro considerado bom, publicável, mudou muito. Hoje em dia, por uma série de fatores (dinheiro, público-alvo, etc) o livro tem de ser um produto de consumo imediato. Facilmente digerido. Leitura rápida. Assuntos breves. Um produto com aplicação objetiva e clara para o bem-estar da pessoa que lê (no fundo, autoajuda é apologia do eu, do egoísmo, do "pense primeiro em você e o resto que exploda em mil pedaços" – tudo disfarçado, é claro, com uma aura brilhante e cheirosa de profundo altruísmo).

Imaginem se hoje em dia nosso querido Dostoiévski fosse a uma editora com os originais de "O Idiota" debaixo do braço:

— Huum, seu Fiodór, de cara já estou vendo que esse livro é muito grande... quantas páginas tem aqui? Umas 700? Hummm, é muito... Sobre o que é mesmo? Um cara epilético, simples, humilde, sem um pingo de maldade vivendo no meio de uma sociedade podre e hipócrita? E no fim ele se ferra? Ah, ninguém quer ler isso... Olha, por que o senhor não adapta esse livro... corta bem, tá muito grande: encaixa a história em umas 200 páginas, ok? E muda o tom, faz desse cara um forest gump, um alquimista, entende? Faz o livro ter uma "mensagem do bem". Mas não uma mensagem do bem complicada, né, seu Fiódor! Essa mensagem tá muito complicada, tem de fazer o leitor pensar, analisar, interpretar! Não dá! Tem de ser uma coisa simples, fácil, do tipo... "ele era bobo mas tinha bom coração, no fim todo mundo gostou dele, vale a pena insistir no bem...". Entende? Quando estiver pronto, pode mandar por e-mail mesmo, ok?

Para o Balzac:

— Ó, seu Balzac, nem vou ler essa obra monumental, pelamordedeus, que não tenho tempo. Mas, pelo que deu pra perceber, pela análise que fiz do seu trabalho, o senhor tem talento mesmo pra ser autor de novela... tem drama, desencontro, intriga... e o senhor entende muito bem a alma feminina, hein? O retrato da sociedade também é bem realista... Bom, se o senhor quiser resumir tudo em 4 livros de 128 páginas... a gente conversa!

Para Fernando Pessoa:

— Poesia? Olha, Fernando, é o seguinte: a nossa editora não publica poesias. Sinto muito.

***

(hoje tive a felicidade de encontrar um becape com alguns textos do primeiro endereço deste blog. Que alegria! Não são muitos, vou publicá-los aos poucos por aqui, com algumas emendas, se necessário. Afinal, são textos de alguns anos atrás! Este foi publicado originalmente em 21/1/2004).

Histórias apócrifas | Karel Capek

2010-01-29T14:27:00.006-02:00

Karel Capek é um autor que eu conheço há bastante tempo, por conta dos caprichos e maluquices da vida. Quando estudava inglês na região da paulista costumava passar um tempinho na Livraria Cultura (loja antiga) aguardando o horário da aula. Era muito prazeroso: fuçava muitos títulos, lia alguma poesia, sabia das novidades. Mas nunca comprava nada, eu era estudante e o orçamento era bem apertado.

Porém, certa vez, encasquetei com um título: “A guerra das salamandras” de um certo autor tcheco chamado Karel Capek. Era uma edição da editora brasiliense que tinha uma coleção sensacional chamada “circo de letras”, que publicava autores como J.D. Salinger e Bukowski. Enrolei, enrolei e... comprei!

Foi uma leitura muito bacana, uma história engraçada e cheia de inteligência. E o livro virou uma “joia”, um queridinho da minha vida (até encapei com plástico transparente – uma coisa bem “escolar”, rs). Depois disso não soube mais do autor e de sua obra. Mas ele deve ser um dos responsáveis por eu me interessar tanto pela literatura da Europa Oriental... eu gosto mesmo, experimento os autores diferentes e geralmente fico muito satisfeita.

Quando soube do lançamento do Histórias Apócrifas pela Editora 34 fiquei louca por um exemplar. E, quando ele chegou (eu ganhei de presente!) já comecei a ler. É um livro muito divertido! São pequenas crônicas com situações imaginárias partindo de fatos históricos e bíblicos: a conversa que Abraão e sua esposa poderiam ter tido para encontrar os dez justos que salvariam Sodoma e Gomorra, a carta que Alexandre, o grande, entorpecido de amor por si mesmo poderia ter escrito a Aristóteles, o padeiro chateado com o milagre dos pães, e por aí vai. Puro humor e muita inteligência, pelo jeito uma marca do autor. Que venham os outros!

Este é o meu corpo | Filipa Melo

2009-11-16T11:32:00.005-02:00

Finalmente, depois de tanto tempo, um livro me impressiona de verdade.

Explico: considero a literatura que se faz atualmente muito fraca, poucos são os autores que buscam contar uma boa história, histórias do nosso tempo, das pessoas que cruzamos no dia a dia, como fizeram os grandes romancistas. Os "escritores" atuais só escrevem sobre si mesmos e seus mundinhos. Em geral as personagens principais são escritores, artistas ou algum subgênero do mundinho das profissões "bacanas" (roteirista, diretor de cinema, publicitário, jornalista...), estão em crise, saem com muitas mulheres e algo vai acontecer para transformar suas vidas (geralmente surge uma mulher misteriosa, um caderno misterioso ou até mesmo uma porta misteriosa).

Então foi uma surpresa enorme encontrar este livro onde não há escritor, nem artista, nem agitador cultural, nem vinhos sensacionais, nem mulheres estupendas em suas páginas. Um livro povoado de pessoas comuns (e não clichês de pessoas comuns!), com vidas comuns, únicas (e por isso realmente belas).

A surpresa não para aí, é um livro de qualidade lírica, bonito, estudado e que trata da morte, de uma morte pesada e triste, uma morte matada, um homicídio, um corpo deformado pela crueldade (ou desespero?) do assassino.

Tem suspense, dá vontade de saber logo de quem é aquele corpo, porque foi tão maltratado, qual a sua história. A leitura flui bem! Algumas descrições me impressionaram, me torturaram... pois somos convidados a participar da autópsia deste corpo, acompanhando os pensamentos e movimentos do médico legista! E isso não é nada fácil! Que coragem da escritora!

Por isso gostei do livro, é corajoso do começo ao fim. E é um romance. E tem lirismo, é bonito de ler. Mas já vou avisando: é um livro pesado. Tem seus momentos desgostosos. Quis passar rápido por essas partes, principalmente as mais descritivas. Mas a leitura valeu. Muito. Imaginem um livro cuja leitura é capaz de ocupar os nosso pensamentos enquanto realizamos as tarefas do dia a dia, pensando quando poderemos estar com ele novamente. Um livro que depois que terminamos de ler a última linha ficamos ainda alguns dias com ele na cabeça. Foi o que este livro provocou em mim! Não sentia isso há muito tempo. Que bom que ainda é possível acreditar em boa literatura sendo feita no mundo.

2009-08-20T19:01:00.004-03:00

Solidão e teimosia

(publicado em 4/1/2005)

Finalizei o ano na companhia de ótimo escritor: GGMarquez. Na verdade, sem querer, foi uma overdose. Em poucos dias li Ninguém escreve ao coronel e Do amor e outros demônios, além de alguns contos do livro Olhos de cão azul. A idéia era ler apenas Do amor e outros demônios mas tive muito tempo livre para aproveitar lendo. E na casa do meu pai, onde eu estava, não faltavam livros de ótima qualidade para escolher.

Nos livros o que mais me chamou a atenção foi a solidão extrema das personagens. Todas elas jogadas na vida, cumprindo seus "destinos", seus caminhos que invariavelmente dão em morte, em loucura, em nada. Sim, a literatura, no fundo, trata sempre desse mesmo assunto: a nossa condição absurda no mundo, nossa solidão, nossas tentativas (muitas vezes ridículas, outras vezes inúteis) de dar sentido à existência e de esquecer que na verdade temos pouco ou nenhum controle do que nos acontece.

E então para nos sentirmos vivos, insistimos teimosamente em algumas coisas, nos apegamos a elas, deixamos de raciocinar e passamos a viver obcecados por verdades que criamos - que nem sempre são de fato verdades, mas é o que estamos acostumados, então insistimos cegamente. Por exemplo, o general: toda a vida aguardando uma pensão que não vem (razão para viver), criando teimosamente um galo de briga que foi do filho (que está morto) e que não pode sustentar, tirando do próprio sustento para o bem-estar do galo (uma espécie de vontade de morrer e de ressuscitar o filho).

No caso da história de Sierva Maria do livro De amor e outros demônios a solidão dá o tom: uma menina criada na maior das solidões, um pai covarde, uma mãe mau-caráter, um bispo em seus últimos dias, um padre em crise, um médico "herege". A "loucura" e o confinamento estão por todos os lados, o manicômio, o hospital, a casa de Sierva Maria, o convento... nenhum dos personagens é livre, nenhum deles é feliz. Confesso que fiquei com raiva do padre... mas não vou contar o porquê em respeito a quem não leu o livro ainda. Mas ele agiu de acordo com essas teimosias que todo mundo tem e que a gente só percebe que é bobagem quando é tarde demais...

O Idiota

2009-08-13T19:37:00.010-03:00

Estou republicando alguns posts interessantes do passado, já que não consigo descobrir como importá-los para cá.

O post a seguir foi publicado em 2004, no dia 22 de abril, no endereço antigo do blog.

Tem livros que levam um tempinho pra gente "digerir". Ficam lá no fundo da alma, sendo remoídos, digeridos, tomando forma, até dar vontade de falar deles.

Isso já aconteceu com muitos livros. Por exemplo, O Idiota, do Dostoiévski. Acho que faz mais de um ano que terminei de ler. Fiquei fascinada mas era difícil escrever alguma coisa sobre ele.

Então, esses dias, conversando com someone very special na tentativa de convencê-lo a ler Dostoiévski, entendi o que me deixou encantada e ao mesmo tempo nervosa com o livro O Idiota. Dostoiévski escreve tão genialmente bem e era um entendedor do ser humano tão profundo que os diálogos desse livro chegam, às vezes, a ser sem pé nem cabeça, uma confusão.

Não porque ele não sabia escrever diálogos (acreditam que ele recebeu críticas dizendo que os livros dele eram mal escritos, que diziam que ele não "cuidava", não "refinava" a escrita?!) mas porque as pessoas são mesmo assim! Quantas e quantas vezes nós falamos coisas sem realmente dizer o que queremos, quantas vezes queremos dizer algo mas não encontramos palavras ou usamos palavras erradas por medo, orgulho ou mesmo para disfarçar o que sentimos de verdade e não nos deixamos entender...e isso está o tempo todo no livro: um bando de gente que conversa, conversa, mas ninguém se entende, ninguém se faz entender e todos são movidos pelo egoísmo, pela vaidade, pela futilidade... A gente termina de ler o livro e não fica sabendo muito bem o que passou na cabeça de ninguém! Só ele, o Idiota, é um cara transparente, verdadeiro... mas para ele, viver entre nós, os "normais", é uma dor profunda!

Dostoiévski é um gênio! Leiam, leiam... Eu sempre recomendo Crime e Castigo e Memórias do Subsolo, só pra esquentar!

Minha história

2009-07-03T12:19:00.006-03:00

Comecei a blogar em 2002. É estranho pensar que, postando ou não com frequência, sou "blogueira" há tanto tempo.

O primeiro blog, já com este título, morou no webblogger, do portal Terra.

Confesso que era uma dificuldade postar, principalmente por usar um macintosh. O editor de textos não funcionava direito (só ia bem em PCs), era um problema para, por exemplo, aplicar itálico em uma palavra. Tive de aprender códigos, daqueles que ficam entre essa coisinhas < > (aaaargh). Além disso, alguns leitores (duas ou três boas almas!) não conseguiam ler o blog em navegadores como o firefox.

Por causa de todos esse problemas, mudei o blog de casa. No final de 2004 ele foi morar no uol. Nessa época também me cadastrei aqui no blogger (tá aí embaixo o primeiro "post" que não me deixa mentir), mas acabei usando o endereço do uol por mais 4 (!) anos.

Ok, confesso: não fui muito assídua nos últimos anos, por inúmeras razões. Mas cá estou, cheia de boas intenções de continuar com meu bloguinho, os livros da estante. Aliás, uma curiosidade: não havia meio de me lembrar o login e senha deste endereço original, então criei um novo, como o endereço livrosdaestante1. Mas não estava feliz! Afinal, já tinha o endereço "reservado", apenas não me lembrava de como "voltar" pra ele. :-) Então, dia desses, do nada, tentei novamente e, como se pode observar, deu certo! Mil vezes oba!

Ah! Já tentei trazer para este endereço o conteúdo do blog do uol (pois o do webblogger morreu! nada tenho guardado! snif!) mas não consegui. Talvez republique os posts mais interessantes, informando, claro, a data original de publicação.

Com isso, mais uma vez, reforço minhas intenções de retomar a minha vida tão gostosa de "blogagens" e "bloguices".

;-)

Promessa

2009-07-03T12:17:00.002-03:00

Estou me organizando para "assumir" este endereço de vez!

Este blog já esteve em muitas casas... uma delas se perdeu pra sempre, com o fim do webblogger do Terra. Vou tentar recuperar as postagens. Sua última casa foi esta: www.oslivrosdaestante.zip.net.

obrigada a todos.

Posso tentar aqui

2004-10-12T17:47:00.000-03:00

Enquanto decido se fico no weblogger, se venho pra cá ou se vou para o uol, leiam-me em: www.oslivrosdaestante.weblogger.com.br

Vários testes serão feitos, entre eles como o blogger se comporta no Mac, computador que uso diariamente.

E isso.